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martes, 28 de abril de 2015

No se si me gusta...

no se si me gusta escribir, no, no lo se, lamentablemente cuando escribo salen de mis pensamientos, palabras e imágenes, que no son precisamente poesía, solo son palabras, y hay muchas veces, demasiadas, en las que ustedes, me comentaban, con demasiado fervor, y que me hable de un DON...?.tal vez el lo haya percibido ese Don, no me siento así solamente, se, pocas cosas, que me dispara el corazón, no el alma, y mi cabecita, ALGO, que me hace poner palabras, que en la medida que las voy poniendo, salen libremente, con un gran esfuerzo manual, en este viejo teclado, y las publico, vaya usted a saber porque, yo no lo se, solo se que necesito imperiosamente, que salgan afuera, y solo me queden a mi, plasmadas en colores...soy un ser solitario, absolutamente, nadie me ama. digo no se que es el amor de un hombre,haca tanto...! y cómo he amado, demasiado, tal vez, para la medida propia, exacta, de lo que me parece amor, el aroma del amor, ese distintivo, pedacito de piel que se eleva montañas y montañas, de  veces, pocas, pero montañas, ...ay cómo me siento hoy, declinando lentamente en esta existencia, ay cuanto agradezco los errores que me son marcados, por la única y preciada familia, que poseo, ay...cuanto silencio me rodea, ay...que pena que no recuerden mi paso por la vida de otros, en fin...todo esto para decir que no se si me gusta escribir, y que no comprendo,salvo algunas cuestiones básicas, esta internet, en este universo penoso, donde ya nadie recuerda, ni quien fue FREDERIK CHOPEN, donde pasa volando la historia, la nuestra, con nuestras burlas y nuestros fracasos, como aquella vieja y exquisita especie que halla recibido el Hombre, que de pavadas, juntas, asimilares, ay...cuantas personas solamente se han inscripto, por acá por acullá, para encontrar un amor, un AMOR!!!,no, así no vale, de ninguna manera, solo les agradezco, que me consideren escritora, cuando no tengo ni el DON, ni la esperanza absoluta de serlo...así comienza el año, así...dándole vuelta la hoja en el calendario
lidia-la escriba imagen prestada siempre/ con el perdón de Cortazar

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