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viernes, 15 de julio de 2016

A quien amo...

día y noche,
soñé
que había muerto,
soñé
que iba cementerio
por cementerio,
buscándolo!,
pero no estaba,
y vi
los paisajes
de los cementerios,
casas llenas
de muerte...,
y desperté´
de mi sueño,
agitada,conmovida,
y vi las casas
llenas
de vida!,
y dejé de lado
los cementerios...,
y estoy
con quien amo!!!
lidia-la escriba     imagen propia ,no estoy segura...

jueves, 14 de julio de 2016

Libertad,nuestro asunto...

tengo una gota
de miel,
entre los labios,
y en la mano
una flor, sin madurar,
mi miel es
un fusil
de azúcar y cristal,
mi rosa
una espada
de agua
y de metal!,
mi hambre
de siglos,
mi sangre
de color,
mi frente
un collar
de azucenas
y balines...,
no me llames
nunca!
porque no
tengo nombre,
si me quieres
llamar,
llámame libertad!
lidia-la escriba    imagen propia/de mi libro CANCIONES PARA RESISTIR/ed. España
 

domingo, 10 de julio de 2016

Una crónica mas

no tuve tu cuerpo,
entre mis manos,
tampoco la 
señal de la cruz,
ni el 
puñal empuñado!,
ni la esencia
misma de tu
existencia,
vacía,
caíste 
demasiado pronto,
como fruto
inmaduro,impreciso,
como revólver
sin balas,
como palabras
muertas!
como canciones
pequeñas
-si las hay-
de pequeños
pedazos...,
y todo lo 
pequeño
me empezó 
a asustar,
como debe asustar
lo que parece
mas grande,
y digo parece...
porque no se
muy bien,
donde 
termina el miedo!!!
lidia-la escriba      sin imagen prestada?/ de mi libro CANCIONES PARA PODER VIVIR

sábado, 9 de julio de 2016

Y dejad el balcón abierto.../ensayo

Federico García Lorca –aquí lo celebramos como uno de nuestros clásicos esenciales -y ese “nuestro” referencia a una lengua, que se hace también en latinoamérica, que presupone mestizaje cultural, (mezcla, además, de ideas y sentimientos) que excluye cualquier noción centralista y se compone como un tejido de diferencias- pensaba la poesía como algo que anda por las calles, que se mueve, que pasa a nuestro lado. Todas las cosas tienen su misterio –decía- y la poesía es el misterio que tienen todas las cosas. Por eso su teatro es poesía que se levanta del libro y se hace humana. Y al hacerse, habla y grita, llora y se desespera “el teatro necesita que los personajes que aparezcan en escena lleven un traje de poesía y al mismo tiempo que se les vean los huesos”. Así, con una precisión insuperable, queda desnuda su obra y, como pocas veces, ideas, praxis y biografía se ajustan con tanto vigor y claridad.
Claro que a Lorca no se lo honra solamente montando sus obras, todo su ideario se asocia a la gran tradición del mejor teatro de su patria. Siendo como era tan universal, él encarno como ningún otro dramaturgo de aquella inolvidable generación del 27 la idea y la práctica de “Teatro Nacional” que hoy sigue crispando tanto y a tantos humanistas abstractos.
Y en ese sentido es imposible no asociarlo a Miguel de Cervantes, cuya “Numancia” amó y a ese monstruo de la naturaleza, Lope de Vega, cuya “Fuenteovejuna”, se reparte con la gran épica del autor del Quijote, la más fidedigna representación del espíritu de un pueblo en resistencia. Al respecto es ejemplar, por el carácter participativo de los espectadores, el montaje que realizara el propio Federico con “La Barraca”, su compañía teatral ambulante, en la misma Villa en la que se sitúa la acción y en la que sucedió, en 1476, la rebelión de los campesinos que inspiró a Lope.
El teatro es algo muy serio…
Si el teatro está en decadencia, para volver a adquirir su fuerza debe volver al pueblo del que se ha apartado. Además, el teatro es cosa de poetas… Sin sentido trágico no hay teatro… y el pueblo sabe mucho de eso.
Raymond Willians, extraordinariamente perspicaz, ve rasgos únicos en el teatro tradicional español y advierte, por ejemplo, en “La Celestina” de Fernando de Rojas o en “Amar después de morir” de Calderón, un tesoro que Lorca, usará, tal como le corresponde, como herencia, lo que no le impedirá, colocarse, por su fuerza creadora y la originalidad de sus hallazgos, por adelante de muchas de las corrientes de la tradición dramática moderna.
A Federico, como a muchos artistas por estas geografías, se ha intentado limpiarlo de sus compromisos, de sus elecciones, de parte de su biografía. Convertido en ángel, en víctima estética, absuelto de su impureza, se nos lo devuelve en pura pandereta, en españolada sin España adentro.
Fte.A.Wainer/escritor 
lidia-la escriba      imagen prestada siempre
                                                            

viernes, 8 de julio de 2016

Recordé...

escribí objetivamente -con pasión y frialdad- procurando que ni la emoción ni el alarde estético velasen la transparencia.; el todo debía resultar deslumbradoramente claro, la idea, precisa, desnuda. ni una elipsis, ni una sinestesia, ni una metáfora: la realidad frente a un espejo, despojada de adornos. ¿o acaso no hay belleza en lo diáfano, y profundidad en la pureza?
después leí la obra: no entendí ni una palabra; parecía –aunque yo sabía que no- escrita en una lengua extinta.!!! me pasa siempre,me pasa siempre!...les pasa?

lidia-la escriba      imagen prestada siempre
  
                                                                                                                                                              

Fuera de foco

buscaré no decir
que la primera 

persona del singular
sea la de un desconocido
con el que,
aunque no acordemos,
no haya 

-dada mi inexistencia-
manera de percibir en qué.
mi trabajo: el del escriba
extraordinariamente fiel,


totalmente abocado
a la invisibilidad,
anotando,
lo que profeta 

dicta.
como me abruma 

el yo mismo,
la subjetividad
y la realidad improbable.
ah, si en el regazo
de otra voz
pudiera permanecer
oculto.

lidia-la escriba      imagen prestada siempre        

miércoles, 6 de julio de 2016

Y si les sobra tiempo

…y si a alguno le sobra tiempo
y elige perderlo indagando 

qué, quien,
o porqué es,
puede probar 

con una excursión
al depósito de 

cosas olvidadas.  
a sus barracas grises...
a sus vertederos humeantes.
allí 

(sólo él, y a través 
de los altos cristales rotos,
las alargadas notas 

roncas del viento)
deberá hundir las manos
en sus inmensas 

hacinas de desechos
y tantear, rascar, 

revolver hasta el  fondo,
sin una idea clara 

de lo que está buscando
ni la mínima sospecha
de la que encontrará.!!!

lidia-la escriba     imagen prestada siempre
                                                         

lunes, 4 de julio de 2016

Un boceto de mi vida

Que ahora, aquí,
todo se detenga
hasta el susurro 

de la brisa suave
y la neblina 

hipnótica
que me engaña 

como si viera esto.!
Una ausencia colmada
de enmudecida música
un cielo exánime 

de grandes ojos azules,
la marea dormida 

sin flujo ni reflujo,
y un tiempo 

sin transcurso,
sumidero de nada.

Pero la eternidad 
solo ocurre 
en la infancia,
y para los que 

han perdido el olvido,
la añoranza es perpetua.!!!
lidia-la escriba    imagen prestada siempre      

lunes, 27 de junio de 2016

Frente a un espejo y la realidad

Il doit vivre et devant un dormir miroir”, Charles Baudelaire
La realidad 

frente a un espejo
Extraordinariamente 

fiel
casi ella misma,
Y la idea desnuda, 

fenoménica.
Cada segundo 

más ininteligible
En el sosiego 

en el que la luz 
va haciéndose
la oscuridad, 

segundo a segundo, 
va cubriéndolo todo,
y el escriba,
en el regazo 

de otra voz,
se aboca, obsesivo, 

a la invisibilidad.
lidia-la escriba        imagen prestada siempre

jueves, 23 de junio de 2016

Y pasó,un día

y se abrió
el cielo,
interminable,
y me tragó, sentí
la humillación ausente,
sentí
ese abrazo
que ando solicitando,
sentí
que morir
es poco,
amándote,
que cosas,
no que tiene este
vivir penando,
una sola...
espacio,
un solo día,
me tragaron!
todos de un bocado,
y me dejé llevar
por las lluvias,
antológicas,
del mundo,
y me hundí
en el cielo inmenso de la vida!
ahí quedo,quedé,
quedaré,
pegada al silencio mas obtuso,
al silencio vano, 
no importa!
ya morí,
miles de veces
y regresé de la muerte,
lenta,lenta,lenta,
hasta que el mar
me arrojó a las rocas,
donde me convertí
en estrella, fría, 
punzante,
rentada por la historia,
de las lunas,
las nueve
las dos,
una,
y pasó un día,
la eternidad llega!
no se la pierdan,
cuando no esté
terrenamente,
en el espacio vacío,
ahí quedaré congelada,
no,no lo quiero!
por favor,
denme de baja! 
lidia-la escriba     imagen prestada siempre/en casi el final...

miércoles, 22 de junio de 2016

Aquella puerta,supuesta

Tengo que repetirme 
como un mantra
que mi destino es el 

de una gran persona
tan lleno de talentos
que, para madurarlos,
necesitaría al menos, 

cien o doscientos años:
Sí, repetirlo 108 veces:
hasta que todo dance 

a su cadencia.
¿Cómo asumir, 
de otro modo
la tarea
de hacer girar la rueda
Y desvelar el sentido de
ese intervalo eterno
en el que, 

contra toda razón,
lo misterioso sigue sucediendo?

Otra elección:
No llegar a ser nadie,
O ser un fiasco, 

pero intenso.
Pertenecer,
por temperamento, 

a aquella flor ,
cuyo nombre 
no recuerdo,
que abre sus pétalos 

al amanecer
y se marchita y muere
al atardecer del mismo día.

Cualquiera sea el impulso,
establecido que 
la insignificancia 
puede ser majestuosa;
abreviemos:
si una puerta se entreabre,
y al instante se cierra,
lo percibido es,
pura materia de ensueño,
el rasgo ligerísimo 

de una sombra,
un cien por ciento 

de los detalles
inadvertidos.

lidia-la escriba      imagen prestada siempre

lunes, 20 de junio de 2016

Mio!

así se llama,
que mas
armonía?,
mío,luz

del día,
alumbrando 
mis noches,
mío,llama,
rosas,calma,
en el corazón
derramas,
si,se que me amas!,
tu sexo fundiste,
en mi sexo,
fuerte,
y fuimos dos...,
mío,
así,
hasta la muerte,
lenta,lejana,
asombrosa!
mío!!!
lidia-la escriba        imagen prestada siempre    

viernes, 17 de junio de 2016

Noches de riego

Es la noche del riego
y ahora baja 
la caligrafía 
de las acequias.
Escucho entonces
un silbido más triste...
terminan de liar
el primer cigarrillo. 
Miro, sí desde 
una gran distancia,
desde una gran altura.
Desde los ojos de 
un pájaro nocturno
que sobrevuela 
la enormidad 
del campo,
la enormidad 
de la noche,
la enormidad del tiempo.
Y entonces pasó algo.
Algo cambió.
Algo tan fácil
que no pude entenderlo 
mientras ocurría,
hasta que el pájaro
se alejó 
oscureciendo la lumbre 
de los cigarros,
apagando los golpes,
de las compuertas,
las músicas del agua,
las de las voces, 
las de los ladridos
y el grave compás 
de sus propias 
alas sombrías.
Hasta se calla 
también 
mi respiración.
Hasta que dejo de 
escuchar mi corazón.
lidia-la escriba       imagen prestada siempre/SAN JUAN,en mi memoria

Juro!

que ahora,creo,
en las cosas,
sin excepción!,
tienen

espíritu propio,
lo tienen
los árboles,
que se asientan
con raíces,
en las tierras
de todos,
que la tienen
los animales,
juro!
que creo
que no hay 
otra cosa,
que la inmortalidad!,
que la teología
es para ella,
y la nebulosa
es para ella,
y que 
todos los 
preparativos
de la vida,
son para ella,
la vida
y la materia,
son para ella,!
juro!,
no me crean,
a veces,las mas,
juro en vano.
lidia-la escriba      imagen prestada siempre   

martes, 14 de junio de 2016

Al final se acaban las palabras/ensayo



Entre 1914 y 1915 Albert Einstein formuló su Teoría de la Relatividad, en 1916 coincidieron en publicar Sigmund Freud, Introducción al Psicoanálisis, y Franz KafkaLa Metamorfosis. Estos tres nombres que nos proponen una nueva representación del mundo; expresaron, posiblemente, los discursos con mayor efecto simbólico-cultural sobre el imaginario social contemporáneo.

Hay otro nombre -mucho menos divulgado- que, sin embargo, creo necesario para completar la idea de esa transformación radical de las perspectivas: el de Carl Einstein (sobrino de Albert) que, entre muchos otros aportes teóricos, reveló estéticamente el cubismo y abrió los ojos de occidente para el Arte Africano (inténtese imaginar a Pablo Picasso -artista a quien descubrió- sin esa síntesis.)

“Ideas de Teatro Nacional (…y algunas notas y digresiones) de Alberto Wainer, Capítulo 3ª.. Edición del Teatro Nacional Cervantes, Buenos Aires, 2011."fin de la  cita.

Mi insistencia en la figura de Carl Einstein -por sobre la importancia capital de sus formulaciones acerca del arte del siglo XX, al que no solo manifestaron teóricamente sino que, en cierta medida, determinaron- se asienta en la consecuencia de sus actitudes y compromisos personales, cuando la eficacia de la herramienta estética para modificar la realidad, se le apareció como inexistente y, en consecuencia, sin razón ética para su  ejercicio. De alguna manera nos recuerda la famosa pregunta (después matizada) de Theodor W. Adorno sobre si se puede escribir poesía después de Auschwitz.

El compromiso de Einstein, se compartan o no los argumentos en los que los fundamenta (y en ese sentido resulta revelador su intercambio epistolar con alguno de sus amigos-artistas, Pablo Picasso, Juan Gris, Karl Krauss, etc.) significa con elocuencia el abismo que media entre aquella perspectiva de la modernidad y esta que hoy viven nuestros artistas de las transvanguardias. Terminada la Primera Guerra, en la que fue soldado, participó, junto a Rosa Luxemburgo y Karl Liebknecht, en la revolución alemana de 1918, ellos fueron asesinados, a él le correspondió padecer una prolongada prisión que, sin embargo, no lo desalentó en su militancia.

Tras el levantamiento militar contra la Segunda República en España, Carl Einstein se alistó en el Grupo Internacional de la Columna Durruti. Después de la derrota, el gobierno de la Francia de Vichy lo internó en un campo de refugiados del que, en 1940, huyó sin lograr, no obstante, eludir el acoso de las tropas fascistas. Entonces se suicidó, arrojándose a un torrente.

“al final hace falta saber… donde las palabras se acaban”, escribía C. Einstein a Pablo Picasso en enero de 1939.
lidia-la escriba     imagen prestada siempre 

lunes, 13 de junio de 2016

No vale la pena

ni siquiera
pensarlo,
para que
preguntar?
si los 
silencios,
son inmensos!,
las palabras 
escasas,
las preguntas
son ceros,
los ceros
abundan,
en la vida,
no,no 
vale la pena,
ni siquiera
intentarlo!
ni soñar
una vida
mejor,
un día mejor,
un minuto,
tan siquiera!,
no,no vale la pena!
lidia-la escriba           imagen prestada siempre

jueves, 9 de junio de 2016

Uno se pregunta

"llana como un espejo, inmóvil, transparente hasta en sus oscuras profundidades.” Iván Turgueniev
Uno no se pregunta
algo que no sepa,
que secretamente ya no le haya
sido revelado.
¿No sucede también así
con el olvido?
¿Enterrar un tesoro
y apresurarse a 

destruir el mapa
o el criptograma
que pudo 

devolvérselo?
Me recuerda 
la historia 
del
hombre de la 
máscara de hierro,
algo queda eternamente 

clausurado
guardado 

de todo y de todos,
incluido él mismo.

Se asegura 
de cubrir las claves
como si la amnesia
no fuera tan sólo 

una estrategia
y honestamente ignorase
lo que sabe que sabe.

lidia-la escriba     imagen prestada siempre/después de haberlo leído!

domingo, 5 de junio de 2016

No, no sabemos

tal vez
parece,
que son lo que son,
y puede
resultar que
no sean,
ni juglares,
ni músicos,
ni probos,
nada de lo que
parecen ser!,
estas y parecidas
cosas,
pasan,
en la vida,
a diario,
y se refieren
de manera rara,
a mis amantes,
a los míos?,
o a mis queridos
amigos,
que no
están,
que no responden,
que no cuentan,
que no saben,
que 
por 
ahora,
estoy,
simplemente viva! 
lidia-la escriba       imagen prestada siempre
  

Ejercicio!

en el
extraño
ejercicio
de la vida,
gritando
lo sagrado,
lo impune,
lo jamás reparado,
me miré...!
y lo devuelto
en la imagen,
no me vi!,
no...!
soy solo la sombra,
la casi perfecta
sombra,
de mi!,
y ejercitando
la memoria, 
percibí,
cuanta,
pero cuanta tristeza,
abarca mi
mirada,
hoy,
en el ejercicio,
de la vida,
y como 
huyó la sangre,
de mi,
y el pálido
sudor
de la noche,
ha llegado,
si,
en este ejercicio
práctico
de verse,
una vez y mil.
lidia-la escriba        imagen prestada siempre
 

viernes, 3 de junio de 2016

Esos días,de juventud...

supongo
que nos encontramos
todos,
ni tampoco
porque hablamos,
no bailamos,
hablamos,
noche 
tras noche...,
pero todo
se gasta,
la piel se gasta,
y gastamos tiempo!,
un martes
fuimos juntos
a la cama,
juntos!
sentí el macho
entre mis piernas,
y la hembra
que subía,
fue inútil
razonar,
fue inútil...,
ya había perdido,
sin haber comenzado!,
un viernes
se terminó,
no hubo
reclamos ni disputas,
solo te fuiste,
así como 
un fantasma,
que se metió
en mi vida y
la chupó de golpe,
esfumándose en la noche!,
de donde vino?,
de la noche,
esa noche
de tiempo inmemorial,
y no tengo
mas historias,
para sacar poesía!,
ni poesía
que decir,
perdí y lo dije,
lo digo,
en esos días
de juventud,
solo es un recuerdo!
lidia-la escriba          imagen prestada siempre /Primer premio, mención de honor.