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jueves, 17 de abril de 2014

Sin nombre

Irremediablemente en mí,
Mariposa sin nombre,
Corola enrojecida.
El poeta en su noche
Sus poemas escribe.
Escribe
Y en su manos sin forma
De leve peregrino,
Hay un nido pequeño
De palabras dormidas.
Yo que no escribo,
Porque no soy poeta,
Quiero mirar el agua
De tus ojos de vidrio
Y pedirle
A la blandura honda,
Como rosas de viento
De tu voz
Que me deje sin sentido.
También mis ojos buscan
El ocre estremecido
De la tristeza sin ruidos.
A la barca sola
Amarrada por silencios,
El despertar perezoso
Del rocío en el cuerpo.
A la noche oscura,
Como el hueco dormido
De las manos de un niño.
Yo que no soy poeta
Pregunto si una tarde,
Un tarde de olvido,
Cuando en la distancia
Mi mano sea un signo
Llegara hasta el silencio
Este silencio tan mío
La blancura tenue
De tu nombre de olvido.
Cuando el poeta vuelva
De sus sueños de estío
Sentirá en su piel frío…
Yo que no soy poeta
No te tendré conmigo.
Entonces sin palabras
Te llamare
Retazo de mis penas
Y viviré contigo.
Terminará entonces
La música profunda
De los silencios míos.
No habrá violines tristes
Gimiendo entre los pinos.
No habrá cristales ocre,
Como en un vaso de vino,
Ni las rosas quemadas
En un ocaso encendido.
Cuando llegue ese día
Se romperá el eje
Eje que rige la vida,
Sin ruido, quedamente,
Como se quiebra la imagen
Sobre un lago partido
Y subirá a la garganta
Un deseo infinito.
Te llamare amor,
Cadena pensativa,
Amante presuntuoso
Del agua en el rocío.
Serás como la noche,
Callado , constelado
Y en tu caudal de viento
Recogerás cenizas
Que quemaran pasado.
Como la luna vuelca
Su castillo plateado,
Volcaras en mi seno tu luz
Fuego sagrado
Y allí morirás río quemante
Como mariposa sin ruido.
Entonces el poeta
No escribirá  mas versos.
Sus poemas tan tristes
Tal vez se hayan ido.
Yo que no soy poeta
Por ti
Mi libertad he perdido!
lidia-la escriba del libro "PROSAS ERRADAS Y OTROS VERSOS",mención de honor de la UNAM,2014
               imagen prestada siempre
      

lunes, 14 de abril de 2014

Profecías

había una vez
un pueblo,
una calle,
una casa,
había una vez,
y un día
llegó 
la droga,
para quedarse,
en la ciudad,
en la calle,
en la casa,
un niño
se la probó,
otro, que no,
y el que no
cantó,cantó,
a pleno pulmón,
y un sicario
lo mató,
por cinco mangos,
lo enterró,
había una vez un pueblo,
una calle,
una casa,
hoy invadida
de ratas
vendiendo droga
barata!;
dónde fuiste
profecías,
que hablaban
de un mejor
día?!;
hay niños muertos
por droga,
y sicarios
de la droga!
lidia- la escriba    imagen prestada              

lunes, 7 de abril de 2014

Detrás de la pantalla

 hay trece cicatrices,
que no puedes ver,
detrás de este
rincón,
alejado,
indómito,
profundo
y claro
hay trece cicatrices
que no puedes ver,
detrás de esta pantalla
existe
una mujer,
que parió
sin parir,
una nación
de hombres nuevos
-dónde están, dónde?-;
detrás de esta pantalla
hay trece cicatrices,
que fueron de los años,
de los dolorosos
matices,
detrás de esta pantalla
existe un ser,
que se ahoga,
casi siempre,
en dolores ajenos,
detrás de esta pantalla,
hay una mujer
con trece cicatrices
que no pueden ver!!!
lidia-la escriba       imagen prestada                 

lunes, 31 de marzo de 2014

He llevado...

sobre cada tiempo,
en mitad
de las guerras,
clandestinas,
secretos...,
que jamás develaré,
por respeto,
respeto?ay que no se,
tal vez,
sea así,
sucede en mí,
en lo profundo
de la melancolía,
en lo profundo,
de la ensoñación,
en lo profundo
de este yo mutante,
refulgente,
enfermo,
huidizo,
capataz de mi,
cuestiones que 
aún no se ven,
no se saben,
no se escuchan,
solo a través
de esta ventanita,
vosotros 
podrían, podrían
imaginarse mucho!
pero ese yo
el más profundo,
oculto,
es parte de ti,
de tu presencia,
de mi territorio
vedado
a las miradas 
centelleantes

de los cuentos,
de esos cuentos
sin finales,
que dejan
siempre,
siempre,
la puerta abierta
a mi!
si vosotros
de verdad,de verdad,
lo quieren así...
lidia-la escriba         imagen prestada siempre              

Salud!!!

a ti que lo
gritas,
a ti que lo
proclamas,
a ti,
 con tus  mentiras,
a ti
presente,
ausente,
a ti
lugar nativo,
que no eres de nadie,
que eres de todos,
vendidos y comprados
pueblos...
no nos maten
mas!
no más venceremos,
no!
gritemos:
Salud!!!
lidia-la escriba      imagen prestada siempre                  

jueves, 27 de marzo de 2014

Día internacional del teatro



Que podríamos festejar, nosotros, del sur, de mas al sur, casi del fin del mundo, en este día?
Como podríamos festejar este día?...
Las historias se repiten, los actores, se repiten, los que están en las tele novelas-estuve en ellas-son los mágicos, trasportadores de textos, localistas, en obras localistas, que no cuentan una historia, abarcativa, que pudiere ser , comprendida en el mundo.
No, lamento informar, que no existen buenos actores noveles, ni mucho menos obras nuevas. Hay una crisis tan pero tan profunda, en el ámbito teatral, que o se hace Shakespeare-pavada de obras, si las hay- o bien El hijo de puta del sombrero…? Me pregunto, casi siempre, que la realidad comienza por que el autor, no sale a la calle,  y entonces, nos encerramos, casi mágicamente, en localismos, interpretados cual localismos.
Tal vez, tal vez se pregunten: por que RICARDO DARÍN, recibe un premio, el Goya, por el filme CUENTOS CHINOS, yo también me lo pregunto.
Una cuestión es el cine, donde no se hace necesario, el desborde actoral y otra EL TEATRO, don de tampoco se debería hacer, el desborde emocional.
Hace unos años, vi esa exquisita comedia ART, y me encantó el trabajo de un solo actor, no precisamente Darín , que solo escupía ese texto, sino que hacia de él, a ver, no vi la COMPOSICIÓN  de ningún personaje. Uno siempre es uno, ya lo sabemos, pero de tanto en tanto, estaría mejor, si desde ese “uno” ,con el instrumento de su cuerpo, de su voz, relajado, comunicado y concentrado, surgiera la propuesta, de la composición de un personaje.
Gasalla, en una pieza surgida de un blog, de Barcelona, compuso ese extraordinario personaje, de la mejor obra de los últimos años, MAS RESPETO QUE SOY TU MADRE, que desde la investigación, por esta mágica, indubitable, nueva “era” de Internet, se tomó el trabajo de adaptar, un diario de un bloguero, componer el personaje, y hacer la mejor obra dramática, a partir del ciber espacio, lo cual, habla muy bien del actor, ya que hace uso de las nuevas herramientas , y de la COMPOSICIÓN  del mismo, pues hace un personaje de mujer, en el cuerpo de un hombre, con la excelencia, que escapa, a otros, un personaje travestido, excelente!
Y en este día, como actriz que fui, directora de teatro ídem, no puedo ser imparcial, cuando veo, oigo, parlamentos y la construcción de roles, no como corresponde, me enojo ,no solo con el actor, me enojo con la puesta, vetusta, una estética de milenios ha, y no puedo relajarme, disfrutar de ese trabajo.
Hay también, TEATRO de revista, que según dicen por allí, es única y creada en Argentina…!

Según se, la comedia musical inglesa, o de los EEUU, es el primer paso, para esta revista, argentina, que es chabacana, con chistes y canciones viejas, donde, casi siempre, se degrada de manera muy visible, a mi género.
Pues entonces, para aquellos, que amen el teatro, Feliz día! Pero por favor, a estudiar, trabajar mucho con el instrumento, cuerpo y voz, y tendremos mejores oportunidades!
lidia la escriba        imagen prestada

      

lunes, 24 de marzo de 2014

Nosotros y nuestros muertos

sangre derramada inútilmente, siempre, sea de derecha o de izquierda, siempre será, es un crimen imperdonable...!
por mas vida, siempre, por mas salud, siempre, por más educación siempre, por más vivienda siempre! por la vida SIEMPRE!
lidia- la escriba     sin imagen hoy             

sábado, 22 de marzo de 2014

Infinito!

alguna vez
hemos pensado
en el infinito,
como un espacio
rodante
de la filosofía?,
es mucho más,
estimo,
es ser 
mil quinientos millones
de años más
lo infinito;
desangra 
nuestra propia historia,
tal vez, producto
de moléculas estelares,
que son, las estrellas,
que es la bóveda
azul...
que?,
me lo pregunto,
en función
 de quién,
que,
cómo,
soy y somos,
pequeñas partículas,
entrelazadas
de moléculas
que vienen
de más lejos,
del universo,
las galaxias;
 somos restos
de estrellas?,
con nuestro propio
oxígeno,
hierro,minerales,
agua,
parte de un todo
invisible,
ese universo
cantado
tantos y tantos
milenios,
cómo si fuera
un silencio más...
el infinito,
quien pudiera lograr
desentrañar
ese momento hueco,
que nos permite
realizar,
soñar,
amar,
pensar,
odiar,
matar,
comentar,
ahogar,
parir,
morir,
un amanecer,
un mediodía,
un atardecer,
una noche,
somos parte
del jeroglífico danzante,
de los horóscopos,
somos estrellas,
en este instante
pequeño9
del tiempo
que termina voraz,
y de otro...
que no es, nada más,
el infinito!
lidia-la escriba           imagen prestada siempre           

lunes, 17 de marzo de 2014

Ética

donde anda
la señora ética?
paseando,por la vida,
de muchos,
de los pocos,
de los nadie;
si te encuentro,
ética,
te aviso,
ya que solo tengo
una poca noción,
muy poca,
de la estética,
no,
jamás la mía!
solo me quejo,
me quejo,
de las pasiones
que hieren familias,
amigos de años,
que dividen y expanden
veneno,
del peor,
del maquiavelo,
de su príncipe,
del octavo círculo,
y su Dante,
nada,pero nada,
de lo que estimo
ético,
en cuestión
de preservación

y no pretendiendo,
que tu,
él,
nosotros,
en la noche,
pasen a buscar
cigarros
y dejarme el consuelo,
de saber
lo que solo se
y lo que tanto
vivo!;
buenas noches
ética,
que duermas bien!
lidia-la escriba     imagen prestada siempre                 

El otro

hay muchos,
demasiados otros,
hay poemas
de otros,
que son de otros,
el otro Antonio,
el otro César,
el otro;
salvar lo que resta?
que resta?
el otro...
los otros...,
salvemos la quinta, la cuadra,
la casa,
pero al otro,
lo dejamos en paz,
porque es posible
que el otro,
ese reflejado,
en nosotros,
deje de ser otro
y si deja
de serlo,

quien es
de verdad?
solo un transeúnte,
un pasajero,
en las luces
pupilares
del acaso,
que podría decir,
si no se
quien eres
tu,
el otro!
lidia-la escriba         imagen prestada siempre           

martes, 11 de marzo de 2014

Lunes, miércoles y viernes

yo fui,
pero no soy...
yo era
boca maravillosa
del ciprés y su sombra!,
ángulo de luna llena,
ángulo de luna
sola,
yo fui...
alojamiento de idas,
circunstancia,
pasaporte abierto
sin regreso,
abierto...
a la punta de la luna!
y circunstancias,
o hechos,
es lo mismo,
digo...
ya llegará ese momento,
que sepas,
que de verdad,
lunes, miércoles y viernes,
es lo mismo!
lidia-la escriba      imagen prestada siempre/variaciones para un mismo tema                                                        

Tu!

el camino de azúcar,
la frescura de mi piel,
mi sangre!,
mi racimo de abejas,
mi ventana
en este mundo!
mi sol,
mi música,
tu...
dócil, como lana,
agridulce,
rosado,
inasible...
el paisaje infinito,
mi agonía,
mis temblores
eres tu,
en esta canción
de luna llena,
ángulo de luna sola!
yo fui...
la luna,
estaba bromeando,
y me decía
soy rosa!,
con una capa
de viento,
ella,
se arrojó
a las olas,
pero no soy
ante la vidriera 
rota..., 
coso, y coso
mi ropa
de lírica,
y no soy..
por hoy!
lidia-la escriba            imagen prestada siempre     a ustedes...                        

sábado, 8 de marzo de 2014

Compartiendo la soberbia, hoy

hoy,solo
se me ha cerrado
la garganta,
llena de angustia
y las lágrimas
solo caen
hoy;
me permito hacer
dos cosas,
es mucho,
para mi cerebro
y mi memoria,
los elijo
con paciencia,
no hay ciencia,
ni suspiros,
no estoy en
ciertos lugares
primitivos,
que adentro están,
no soy de contemplar,
pero que difícil
es ser!
por siempre y
demás vidas,
no entreverarse con los otros,
los que no son
y de verdad ,digo,
pertenecer, me cuesta,
por los viejos pensamientos,
por las ideas
superadas,
porque a veces,
hasta me lo creo...
pero de adentro,
muy de adentro,
me cuesta resignarme,
a posponer
y pertenecer!!!
lidia-la escriba     imagen prestada siempre                   

lunes, 3 de marzo de 2014

Miró por la ventana

y vió
que no había nadie,
levantó
el pestillo,
y su amante
entró,
como la lluvia...
sacó el corsé

que sostenía
su amante cuerpo,
desvistió
a la bella amada,
y sin piedad
alguna,
de cien puñaladas
destruyó 
su vida!,
dejando
que la sangre
fuese bebida
por la lluvia!
lidia-la escriba    imagen prestada siempre/o casi...           

Y buscando papeles...

encontré los recuerdos
de ayeres,
cartas de amor
sin envío,
caras antiguas
de nadie,
pequeños papeles,
amarillos,
viejitos,
de cuando 
fui niña,
y buscando papeles
en mi,
me encuentro
habiéndome perdido,
toda la tarde,
en mí,
me encuentro
papeles,
que demuestran
culturas,
-no solo de occidente-
me elevé a oriente,
y me fui!
en sueños

amordazados...
de lenguas
gigantes,
de manos diestras
comparables
al viento,
y me dejé estar...
llegando al
punto del ensueño!:
que voraz es la vida,
que poco perdona,
como te da revancha
a veces,
como siembra destinos,
como amas
y odias
a quienes has amado!
y buscando papeles
recuerda mi memoria,
rememora mi karma,
mi energía sinética,
mi atardecer de luchas,
de calles,de tormentas,
de llantos,
de llantos!!
que despojo...
buscando papeles
en mi historia,
y pasa,la vida,
esa
la de una sola vez,
esa
que forjamos
sin destinos,
sin destinatarios,
solo
pasa,pasa,
revolviendo papeles,
con la excusa...
revolviendo que?...
en definitiva,
revolviendo
la vida!.
lidia-la escriba       imagen prestada siempre