Miembros (447) Más » [lidia gaviña] [Ariel] [poppy] [Andy L.] [wwwmisteriosnumerotreze.blogspot.co

miércoles, 23 de abril de 2014

Estudio nº4 de chopen

soñar,sentir!

lidia-la escriba

Un día de noviembre

sentados en la
terraza del café,
habíamos deplorado
la monotonía,
del porvenir...
nuestras vidas
comprometidas
la una a la otra,
nuestras amistadas
fijadas,
para siempre...
nuestras carreras
trazadas,
y el mundo
seguía su curso!
no teníamos ni 
treinta años,
no,
y ya nada nuevo
nos ocurría,
!nunca!,
a veces,
sin embargo,
caía de mi 
propio olimpo,
y me ponía a
sollozar,
mi vieja nostalgia
de lo absoluto,
despertaba...
y descubría,
nuevamente,la vanidad
de las metas humanas...
y la inminencia
de la muerte,
me reprochaba el engaño
de la odiosa superchería
de la vida...
hoy, pienso,
que la condición
casi privilegiada, 
mía,que,
la vida, que encierra
dos verdades,
a lo sumo,
entre las cueles
no se puede elegir:
la alegría de
existir,
y el horror
de terminar!
un día de noviembre,
quizás!
lidia-la escriba     imagen prestada siempre                  

domingo, 20 de abril de 2014

Al hijo que no llega!


Nunca llegabas
Y mi cuerpo se abría en la espera
Y así día tras día,
Mi cavidad te anhelaba..
Te busque entre muchos
Rostros conocidos, sonrisas
Inundadas de llanto
Y llanto de sonrisas
-es tan difícil a veces-
En el camino húmedo
De la playa sin rumbos,
En la noche, la tarde,
El calor, el viento silbante
Y te desee pequeño, pequeñito
Para tenerte en las manos.
Te desee tanto,
Queme fui en el deseo.
Me fugue una tarde
Luego d haberte matado,
Porque no tenía coraje.
No tuve tu cuerpo
Entre mis manos,
Tampoco la señal de la cruz,
En el puñal empuñado,
Ni la esencia misma
De tu existencia vacía.
Caíste demasiado pronto,
Fruto inanimado
Que desarrojo
 Mis entrañas
Como revolver sin balas,
Como palabras muertas,
Como canciones pequeñas
De pequeños pedazos.
Y todo lo pequeño
Me empezó a asustar,
Como debe asustar
Lo que parece más grande.
Y digo parece
Porque no se muy bien
Donde termina el miedo.
La muerte me rondaba
Todas las noches frías,
Y te mate, te mate
Sin piedad
A gritos, sin palabras,
Con mis gestos opacos.
Te desee tanto,
Que no pude.
Y ahora te perdí
Y no puedo retomarte,
Porque mi sangre
Corre todavía,
Pero vacía de voces,
Callada, indiferente;
Solo tiene la calidez
De tu cuerpo de macho,
Pero no quiere.
No desea. no espera.
No te encuentra,
Para besarte despacio,
Húmedamente y quedarse
Allí, sin la esperanza o el destino.
Mi cuerpo ya no se abre
En la espera;
Se cierra lentamente,
Como una flor de loto
Sin agua y sin espejo.
Para que, pequeño,
Para que?
lidia-la escriba   "CANCIONES PARA RESISTIR,viviendo en la locura"ed.dexeo Londres-Madrid

      imagen prestada /a todas las mujeres, que no son,no pueden ser madres, desde mi corazón...                 

sábado, 19 de abril de 2014

Canto a la noche, y demás



La noche duerme en mis brazos
Llora que llora llorando.
La luna tiñe de gris
El paisaje de mi cuarto
Y juega frente al espejo
Como un manojo de nardos.
Llora que llora la noche
Junto a mis ojos helados.
El paso de algún caballo
Suena pesado en mi cuarto
Y grita en las cuatro esquinas
De mi pecho hecho pedazos.
Llora que llora la noche
Pera de súbito espanto.
Giran sus crines negras
Hechas de luna y de llanto.
Corceles de estrellas blancas
Lamen su cuerpo de estaño.
Llora la noche en mis brazos
Hecha un ovillo azulado
Y en mis dedos se coronan
Los cuatro vientos cortados.
Llora que llora la noche
Prendida entre mis labios
Gime un nombre esperado
Hecho de amor y retazos.
Llora la noche en mis brazos
Grita ese nombre angustiado.
La luna marca mi cuarto
Con pasos grises y blandos.
Las lágrimas pesan calientes
Entre mis ojos cerrados.
Llora la noche y mi llanto.
Lloran juntos, apretados.
Hacen palabras pequeñas
Repletas de ruidos raros.
Llora la noche en mis brazos.
Lloran mis ojos cerrados!
lidia-la escriba     "CANCIONES PARA RESISTIR,viviendo en la locura" EN VENTA En www.lulu.com ed.dexeo Londres-Madrid
imagen prestada siempre
                                                               

Cracoles de sueño!



Caracoles de sueño
Y sueño de caracoles.
Para irse por la mar
A rondar la espuma
De la imagen
Que no está.
Preguntas, respuestas,
Palabras que no llegan
A su puerta.
Requiebro justamente
Detrás de los días
Que se van.
Queriendo.
Altos, silentes,
Netamente vacíos.
Pero soleados
Y ricos
En primavera y caricias.
Caracoles de sueño!
Quien me pudiera cumplirlos.!
lidia-la escriba    mención en Cuba, 2014,    imagen prestada siempre                                                         

viernes, 18 de abril de 2014

A quien le toque

a ese tal "DANIEL", que ha dicho, palabra más , palabra menos, " es muy soberbia, todo lo que vi en Internet de ella,así me lo demostró",le digo:lo virtual no sirve ni para amar, ni para odiar,tal vez, de vez en vez, para comprender, algo, de una persona, no el todo, injuriosamente sin saber de que se trata, simplemente, lo escribiste, obvio, que no se quien sos, no ponés tu apellido...pero en fin, allá con tus pensamientos ponderables o no, no son importantes, solo se que a mis 71 años, solo tengo tiempo, para este pequeño espacio, el blog, el resto es historia...y como ha dicho Gabo "quien no haya tenido enemigos, no sabrá tener amigos",especialmente no te considero enemigo, simplemente una persona obtusa, que con solo dejar un aislado comentario de lo que "vio", en Internet, en fin, las palabras sobran.
a los creyentes,felices pascuas!
un abrazo, 
lidia-la escriba    imagen prestada siempre     

jueves, 17 de abril de 2014

Sin nombre

Irremediablemente en mí,
Mariposa sin nombre,
Corola enrojecida.
El poeta en su noche
Sus poemas escribe.
Escribe
Y en su manos sin forma
De leve peregrino,
Hay un nido pequeño
De palabras dormidas.
Yo que no escribo,
Porque no soy poeta,
Quiero mirar el agua
De tus ojos de vidrio
Y pedirle
A la blandura honda,
Como rosas de viento
De tu voz
Que me deje sin sentido.
También mis ojos buscan
El ocre estremecido
De la tristeza sin ruidos.
A la barca sola
Amarrada por silencios,
El despertar perezoso
Del rocío en el cuerpo.
A la noche oscura,
Como el hueco dormido
De las manos de un niño.
Yo que no soy poeta
Pregunto si una tarde,
Un tarde de olvido,
Cuando en la distancia
Mi mano sea un signo
Llegara hasta el silencio
Este silencio tan mío
La blancura tenue
De tu nombre de olvido.
Cuando el poeta vuelva
De sus sueños de estío
Sentirá en su piel frío…
Yo que no soy poeta
No te tendré conmigo.
Entonces sin palabras
Te llamare
Retazo de mis penas
Y viviré contigo.
Terminará entonces
La música profunda
De los silencios míos.
No habrá violines tristes
Gimiendo entre los pinos.
No habrá cristales ocre,
Como en un vaso de vino,
Ni las rosas quemadas
En un ocaso encendido.
Cuando llegue ese día
Se romperá el eje
Eje que rige la vida,
Sin ruido, quedamente,
Como se quiebra la imagen
Sobre un lago partido
Y subirá a la garganta
Un deseo infinito.
Te llamare amor,
Cadena pensativa,
Amante presuntuoso
Del agua en el rocío.
Serás como la noche,
Callado , constelado
Y en tu caudal de viento
Recogerás cenizas
Que quemaran pasado.
Como la luna vuelca
Su castillo plateado,
Volcaras en mi seno tu luz
Fuego sagrado
Y allí morirás río quemante
Como mariposa sin ruido.
Entonces el poeta
No escribirá  mas versos.
Sus poemas tan tristes
Tal vez se hayan ido.
Yo que no soy poeta
Por ti
Mi libertad he perdido!
lidia-la escriba del libro "PROSAS ERRADAS Y OTROS VERSOS",mención de honor de la UNAM,2014
               imagen prestada siempre